Queremos compartir contigo los recuerdos, los pensamientos, el dolor y los sentimientos de una compañera. Ella compartió la vida y la lucha con tres mujeres revolucionarias que fueron las protagonistas de esa lucha que sentó las bases de la revolución de las mujeres en Rojava.
Zilan Diyar nos habla de ellas, del vacío insalvable que dejaron y de lo que le enseñaron. Porque Heval Sara (Sakine Cansız), Heval Rojbin (Fidan Doğan) y Heval Ronahi (Leyla Şaylemez) fueron sobre todo nuestras camaradas y nuestra inspiración. Como nosotras, amaban, luchaban y sufrían, pero lo que las convirtió en una guía para nosotras es que encontraron la fuerza para no darse por vencidas y la compartieron con todos los que conocieron.
Zilan hablando de heval Ronahî dice: “Y Ronahî. Estoy en silencio porque las palabras no pueden pasar la prueba de la intimidad”. Pero luego continúa: “Puedo contarla a través de los amigos que he escuchado”.
Es difícil de contar, imposible hacer justicia a sus vidas con palabras, pero es importante compartir lo que nos han enseñado para que la fuerza que nos han dado siempre sea más grande y llegue siempre a las compañeras que luchan contra aquellos que nos las arrancaron.
Esto es lo que escribió un año después de que nuestras camaradas nos fueron arrebatadas.
Hay muchas definiciones del tiempo. Una es que el tiempo es ingrato. El tiempo es solo una página en el calendario para las personas que no pueden mantener los momentos vividos, para aquellas que pierden la capacidad de dar sentido a las cosas. El tiempo es ilimitado, o un límite repetitivo. El tiempo es la cura para las heridas superficiales. Es posible recuperar penas, ira y derrotas en sus brazos compasivos. El tiempo es un niño impaciente e irreverente. No te espera y si no das lo que se espera ni siquiera te mira, pasa y te aplasta. Los que se fusionan con la verdad son sabios.
El tiempo paga el precio correcto por cada instante, pena y alegría compartidas; por esta razón siempre está tranquilo y claro. Es una gota de agua que llega a la tranquilidad de los océanos, fluyendo frenéticamente.
El tiempo es incapaz e impotente. Hay recuerdos que no puede hacerte olvidar, heridas que no puede calmar y hechos que no puede enseñar. Los kurdos lo reconocemos principalmente en esta definición. Mientras intentamos existir en el universo y respirar como quienes somos frente a lo que hemos perdido, el tiempo se nos aparece en este aspecto. Esto se debe a que no existe un equivalente de lo que hemos perdido; no existe un aspecto de nuestro dolor al que podamos acostumbrarnos, a pesar de que siempre se repita. El tiempo para nosotros es un impostor que juega juegos extraños.
Un día derramaste lágrimas por el amor de alguien y de repente te convertiste en una lágrima por amor. Esta es la definición del tiempo que nuestra lucha nos enseñó, una lucha que según vuestras dimensiones ha durado 35 años o un siglo.
Ha pasado un año desde que perdimos a nuestras compañeras. Parece que solo ha pasado un segundo desde el 9 de enero hasta ahora. Nuestra herida nunca ha dejado de sangrar, por ello nos parece que solo ha pasado un segundo. Pero ha pasado un siglo desde entonces. Los días han pasado tan difíciles, pasan tan difíciles… un año en el que sol se esconde detrás de las nubes, avergonzado. Llamamos y gritamos a las puertas de los ‘caballeros’ que crean tormentas con un vaso de agua, no porque la ‘justicia’ cure nuestras heridas, sino porque sería una gota de agua para extinguir el fuego que enciende nuestros corazones. Gritamos hasta quedarnos sin aliento, para que se ahogaran con cada respiración. La paciencia no podía mirarnos, se avergonzaba de no tener nada que decirnos. Estábamos enojadas con aquellos que permanecieron en silencio, con aquellos que estaban avergonzados, con todos aquellos que no pusieron su conciencia en la órbita de este dolor, en contra de cualquier tipo de orden. Estábamos enfadadas con nosotras mismas, porque no habíamos podido decir basta al paso del tiempo más traicionero y pérfido. Nos perdimos, porque el milagro humano aún no ha vencido a la llamada muerte. Mientras tratamos de alcanzar la verdad, alcanzada por esa humanidad que dice ser la hija del polvo de las estrellas, aprendimos a respirar siempre mirando al cielo. Este dolor centenario nos acercará a la verdad. Porque aprendimos esto de ellas, lo aprendí de ellas… El vínculo que existe entre amar y comprender, que una revolucionaria no debe darle la espalda a las pequeñas alegrías y gotas de significado que la vida le ofrece y debe contribuir al gran sueño del futuro. Siente el alma de una flor mientras respiras su perfume, la tierra cuando la tocas, el fuego mientras lo miras. A veces, incluso si eso significa morir, rueda en la nieve que cubre las montañas, empápate bajo la lluvia torrencial. Toma prestados los ojos de un niño mientras lo acaricias, de un compañero cuando lo abrazas, de una mujer mientras escuchas sus preocupaciones. Sé impaciente como un niño y paciente como un derviche, mientras esperas. Sé lo más rebelde posible contra el enemigo y humilde con tus camaradas. Nunca dejes de confiar en las personas, incluso si has conocido la traición. Cuando sufras una injusticia, debes saber volverte a ti misma diciendo: “lo que existe, existe en mí”. Si quieres, puedes despertar golpeando la daga en tu corazón. Transformando las separaciones en la fermentación de un nuevo encuentro. Las personas están al mismo tiempo muy concurridas y muy solas, son a la vez un mensaje muy claro y un secreto sin descifrar. Aprendí que una revolucionaria que cuando se trataba de resistencia no derramaba una lágrima o una gota de sangre, mientras se insertaba el cuchillo en su carne no pronunciaba un solo lamento, cuando se trataba de las lágrimas de una compañera, podía secar la fuente. Todo esto lo aprendí de Heval Sara, de Sakine Cansiz, la rebelde pelirroja de Dêrsim. Y aprendí sobre el arrepentimiento. Experimenté el arrepentimiento de haberme contentado con lo que se decía en lugar de comprender y no haber intentado lo suficiente ver lo que estaba más allá de lo visible.
También aprendí mucho de la querida Rojbîn. Rojbîn me enseñó que la verdad está muy cerca de la realidad y que para alcanzarla debes ser simple, desinteresada y no calculadora, y alegre. De Rojbîn también aprendí a perdonar. Esos rencores son un imán que corroe al ser humano desde adentro y no aquello hacia lo que siente ira. Quizás su gracia fue un equilibrio creado para comprender el comportamiento rudo que podría haber encontrado. Su sinceridad era prueba de todas las falsedades. Había establecido una encrucijada dentro de sí misma para unir corazón y mente. Por esta razón, el amor estaba en los mismos lugares que las críticas. En esos cruces donde el corazón y la mente se encuentran, sopesó las palabras de las multitudes y luego habló. Ella siempre llevaba fe y justicia con ella para equilibrar la balanza. Rojbîn fue una rebelde que colocó toneladas de dinamita al pie del templo de los dioses enmascarados. Ella nunca trató de parecer que lo que no era. El secreto de llevarse bien con todos era su capacidad para explicar su estado de ánimo. En cada momento que vivía era posible ver los colores de la vida. Si miras el tesoro de su madre, nuestra Fidan, e inmediatamente la ves tan lejos de su madre, por ejemplo en Venezuela recolectando firmas. Luego miras de nuevo y nuestra Rojbîn que un momento antes estaba tejiendo botines para su nieta está ocupando una iglesia. Pero sin discutir, con una sonrisa en los labios, con elegancia en su porte y sus palabras y con un tono persuasivo. Ella siempre se aferró al lado sonriente de la vida. En el cielo se aferró al sol, no a las nubes; en las personas se aferró no a ese monstruo dormido que es la maldad sino a ese ángel con alas que es la bondad; en la lucha no se aferró a la muerte sino a la vida y la paz. Ella nunca fue una de esas personas que juegan a esconderse consigo mismas. Ella siempre creció porque nunca rechazó la confrontación consigo misma. Estas cosas son las que ella me enseñó viviendo. Quiero que me enseñes una y otra vez, quiero agradecerte una vez más por hacer soportable las realidades con las que estoy luchando, quiero recorrer los caminos más cortos que me mostraste mientras elegía caminos indirectos en el camino en busca de la verdad. Y Ronahî. Estoy en silencio porque las palabras no pueden pasar la prueba de la intimidad. No quiero dañar el significado de las palabras diciendo algunas para hacer que el dolor sea soportable.
Puedo contarla a través de los amigos que he escuchado. Era muy valiente, tenía ese coraje especial al borde de la locura revolucionaria. Y luego, porque conocía el vínculo que tenía con Heval Sara, me digo a mi misma con un tono de voz seguro: “ella nunca perdió el camino”. La mostraría como un ejemplo a aquellos jóvenes que están atrapados en la depresión y que lo consideran un desafío contra el orden establecido. Así es como se desafía el exilio, trayendo una tierra al corazón de una. Ella eligió no representar la mortalidad de aquellos que murieron en su tierra natal, pero para luchar, eligió la eternidad. Quisiera que aquellos que pueden convertir sus experiencias, recuerdos y testimonios en palabras, que las cuenten, o guarden silencio.
Zilan Diyar
